爱过，恨过，最后都归于平淡。不是放下了，是只能放下了。
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顺治七年。杭州。
顾贞和从黑龙江回来后，大病了一场，在床上躺了整整一个月。穆克敦衣不解带地照顾他，煎药、喂饭、擦身，从不假手于人。顾贞和烧得迷迷糊糊的时候，喊过沈令仪的名字，也喊过穆克敦的名字。穆克敦听见了，没有说话，只是将湿毛巾敷在他额头上，轻轻叹了口气。
病好之后，顾贞和像是变了一个人。
他不再把自己关在书房里对着《梅花图》发呆了。那幅画被他从墙上取下来，卷好，收进了箱子里。玉簪也收进了箱子，和画放在一起。他每天按时去旗营点卯，认真处理公务，回家后陪穆克敦吃饭、说话，偶尔还会教她写几个字。
穆克敦知道，他不是放下了，是认命了。
有一天晚上，两个人坐在院子里乘凉。杭州的夏夜很热，蝉鸣声此起彼伏，像一场没完没了的争吵。穆克敦摇着扇子，忽然说：“顾贞和，我们要个孩子吧。”
顾贞和怔了一下，转过头看着她。
月光下，穆克敦的脸圆圆的，眼睛亮亮的，额头上有一层细密的汗珠。她穿着旗人的便袍，头发简单地挽在脑后，看起来就像任何一个寻常的妻子。
“好。”他说。
穆克敦笑了，笑得很开心。那是她嫁给顾贞和以来，笑得最开心的一次。
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顺治八年春，穆克敦生了一个儿子。
孩子出生那天，杭州下了很大的雨。顾贞和在产房外等了整整一夜，听到第一声啼哭的时候，腿一软，差点站不住。接生的稳婆抱着孩子出来，笑着说：“恭喜顾大人，是个少爷！”
顾贞和接过孩子，看着那张皱巴巴的小脸，心里忽然涌起一种从未有过的感觉。不是喜悦，不是感动，而是一种沉甸甸的责任。这个孩子，流着他的血，也流着穆克敦的血。他是汉军旗的后代，是大清的子民。他不会知道江南的梅花，不会知道明制的襦裙，不会知道什么是“衣冠易改，风骨难移”。
他会说满洲话，也会说汉话。他会骑马射箭，也会读书写字。他会穿着旗人的官袍，梳着辫子，活在大清国的盛世里。
这也许是好事。顾贞和想。他不知道的事，就不会痛苦。
“给孩子取个名字吧。”穆克敦躺在床上，脸色苍白，但笑容很甜。
顾贞和想了想，说：“叫怀安。”
“怀安？什么意思？”
“怀念的怀，平安的安。”顾贞和说，“愿他一生平安。”
穆克敦念了两遍：“怀安，顾怀安。好听。”
她接过孩子，抱在怀里，轻轻地摇了摇。
顾贞和站在一旁，看着母子俩，心里忽然想起了沈令仪。如果当年没有剃发令，如果他不是旗人，如果一切都没有发生——他和沈令仪的孩子，会叫什么名字？
他摇了摇头，把这个念头甩掉了。
没有如果。
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孩子满月那天，穆彰阿从江宁来了。
他老了，头发全白了，腰也弯了，可那双细长的眼睛还是那么精明。他抱着外孙，笑得满脸褶子都开了花：“好！好！这孩子像咱们满洲人，结实！”
他看了顾贞和一眼，说：“你这两年干得不错，朝廷要升你做参领了。好好干，别给我丢人。”
顾贞和跪下来磕头：“谢岳父大人。”
穆彰阿摆了摆手：“别叫岳父了，叫阿玛。你是我的女婿，就是我的儿子。”
顾贞和叫了一声“阿玛”，心里却没有任何感觉。
穆彰阿在杭州住了三天，临走时把顾贞和叫到书房里，关上门，说了一番话。
“顾贞和，我知道你心里还惦记着那个沈家的丫头。”
顾贞和没有说话。
“我不怪你。男人嘛，心里装几个人都正常。可你要记住，你现在是我穆家的女婿，你儿子是我穆家的外孙。你要是做了什么对不起我女儿的事，我不会放过你。”
顾贞和说：“阿玛放心，我不会。”
穆彰阿看着他，看了很久，然后拍了拍他的肩膀。
“那就好。”
他走了。顾贞和站在书房里，忽然觉得很累。
不是身体累，是心累。累到不想再想任何事，不想再恨任何人，不想再为自己辩解。就这样吧。活着就好。
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黑龙江。乌拉喜屯。
沈令仪在庄园里已经待了五年。
五年里，她学会了所有农活，也学会了在冰天雪地里生存。她的手粗糙得像树皮，脸上留下了冻伤的疤痕，头发里有了几根白丝。她不再年轻了，可她的背还是直的。
巴图还是经常来找她。他每次从盛京回来，都会给她带纸、笔、墨，还有书。他不再问她“你愿不愿意跟我”，也不再表达任何超出友谊的情感。他只是默默地对她好，像一棵树默默地给人遮阴。
刘老六跟沈令仪说：“姑娘，巴图那小子等了你三年了。你就给他个准话吧。”
沈令仪摇了摇头：“我不能耽误他。”
“什么叫耽误？他愿意等，你管得着吗？”
沈令仪没有说话。
她知道巴图的心思，也知道自己给不了他想要的。她心里装着一个死人——不是真的死了，是在她心里已经死了。可死人比活人更难赶走。死人不会犯错，不会变心，不会穿着别人的官袍来赎罪。死人是完美的。
而巴图是活人。活人会有缺点，会有脾气，会有让她不满意的地方。她不想用心里的那个死人来衡量巴图，那不公平。
可她控制不了自己。
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有一天，巴图喝醉了酒，来找沈令仪。
他站在窝棚门口，脸通红，眼睛布满血丝，手里还拎着一个酒壶。
“令仪，”他的舌头大了，说话含混不清，“我问你一句话，你老实告诉我。”
沈令仪站在门口，看着他。
“你心里，是不是还装着那个江南男人？”
沈令仪沉默了一会儿，说：“是。”
巴图笑了，笑得很苦。
“我就知道。三年了，我等你三年了。你从来不说不，也从来不说好。你就这么吊着我，让我猜，让我等。”
“我没想吊着你。”沈令仪说，“我跟你说过，我不值得你等。”
“值不值得是我说了算，不是你！”巴图吼了一声，然后声音又低下去，低得像在自言自语，“我巴图这辈子没求过人。今天我求你，你给我一句痛快话——你愿不愿意跟我？”
沈令仪看着他，看着这个在风雪中给她送兔肉、在寒冬里给她买宣纸、在她哭的时候轻轻拍她背的满洲猎手。他是好人。他真的是好人。
可她还是摇了摇头。
“巴图，对不起。”
巴图站在那里，手里的酒壶掉在地上，咕噜噜滚到雪地里。
他转过身，走了。
走了几步，又回过头。
“令仪，我不会再来了。”
他真的没有再来了。
沈令仪站在窝棚门口，看着他的背影消失在风雪中，心里忽然很空。
不是后悔，是一种说不清的惆怅。像秋天最后一片叶子落了，你知道明年还会长出来，可今年的秋天，就这样结束了。
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